Me construyo de memoria.

Como un mapa que se traza

de manera imaginaria.

Un breve instante en cada vida:

Rayos solares que enmudecen el paisaje

con sus rojos gases, perlean con fogatas

los lomos de los montes, los vientres

de los campos, desaparezco en virtud de la noche,

ella me recoge, yo me ausento.

Mi alma es la ballena enamorada

que ha perdido entre las aguas

al marino audaz, dueño de un arpón

que le parta el corazón y así...

poder sangrar.

El viento ruge fuerte entre las casas

perdidas junto al río, entre todo lo abandonado,

a medianoche, se pasea el silencio de la mano

del olvido y la vejez, y no hay pasos...

Las casas no tienen dueño, las paredes no soportan

el peso del cielo estrellado sobre sus hombros,

las habitaciones perdieron a quienes calor les daban

y ahora son receptáculos de azul oscuro, de agua enferma.

Sobre la hierba que muere, esas sendas de nadie,

tan glaciares, que aterran...

6 de octubre de 2010.

La teva casa, el seu jardí, l'ombra dels arbres

damunt l'aigua morta  de la piscina blava... el teu flaire

de noia enamorada, mentre en una gandula vella

t'acarona un plàcid sol de migdia, noia que calla...

que mira amb una tristesa de nina trencada,

noia plena de muralles i de soldats que la guarden.

Al capvespre, quan les ombres ballen amb delicadesa

sobre la teva pell, et vinc a veure com ho fà l'aire de marina,

cercant que hi ha en la teva tristesa encriptada... besant

sota aquesta brusa amb floretes esquitxades.

Son tardes que fan mal, on el fred arriba,

malgrat el suau plaer que damunt nosaltres plora:

una fina pluja de tardor, música de Bach.

Muere el tiempo entre mis manos

al tiempo que mueren mis manos

bajo el tiempo que bendice

la muerte de lo celular,

lo que nos lleva de una punta al cabo

y luego nos olvida

en el precipicio eterno

sin palabras que nos digan

en donde se halla eso...

Muero cada día, muero cada instante

y lo contemplo en mis manos

que junto a mí envejecen

y por vergüenza no lloran,

como yo hago...

22 de junio de 2010.

Feroz el corazón revienta cual cristal,

y tú no estás en mis manos...

El dolor es la misma sangre

que se escapa como las gentes de las ciudades

en la noche en que duermes, el dolor

se dibuja en el paisaje

que nos acoge en una vida

repleta de voces, gestos y ausencias,

viene el silencio y todo lo barre

como una ventolera.

Si cuando el cuerpo siente el frio

de esos tiempos en que llueve veneno,

en que los relámpagos van de caza

y lloran a raudales los tejados,

si, perdido el verano sólo tengo silencio,

sólo una casa vacía, un espejo,

veré mis manos como se abren,

veré sus llagas y su sangre,

morir físicamente porque no acarician,

no palpitan en los viajes del amor

por tu cuerpo hermoso y ahora fugado.

15 de septiembre de 2010.

No me digas que me quieres una vez más,

no me engañes bajo ese techo celestial, no...

no me mientas al oido susurrándome,

no te humilles por un poco de calor, no,

no lo hagas esta vez,

esta noche no...

11 de agosto de 2010.

En el extrarradio de la ciudad

las vías marcan los límites

hasta donde se puede andar.

Tras las rayas rojas

hay desierto... nada más.

Se hallan todos los hombres

que se quisieron regalar.

En el extrarradio, donde termina

el espacio para diseñar,

los escombros se agrupan

y lo gris es general, allí,

algún diamante encontrarás.

-10 de agosto de 2010.

Mi padre vigila el camino,

carretera arriba carretera abajo

con la furgoneta prestada por el sheriff.

Para que todos podamos hacer cuanto queramos,

él, escuchando baladas de Pat Clancy,

vigila que el camino esté limpio.

En destilerías del crimen

elaboramos licor del corazón,

sémen enfermo del cerebro,

sustancias extrañas que forja el alma.

Moonshine es nuestra libertad y nuestra trampa.

¿De quién nos vigila nuestro padre armado?

Hoy, borracha de alcohol, lo descubrí

en un rincón de mi habitación.

"Nena, no digas nada".

"Nena, no digas nada".

21 de julio de 2010.